un bacio romantico (2007)

In fondo non è difficile “attraversare la strada” in questo festival emigrato dei ralenti traslato da Wong Kar Wai negli Stati Uniti con nuovi attori e location ma tanto. Se In The Mood For Love i ralenti scandagliavano sontuosamente gonne e corpi vaganti come automi scarafaggi di una società celatrice e dove sottolineavano un ciclico e regolare passaggio azion.ario e quindi il passaggio del tempo di.scorrente e quindi ancora e quindi della ri.frazione moltiplicata cinematografica come un gioco di tagli sartoriali dettati dal montaggio clinico di specchi e sguardi, in “Un bacio romantico” tutto ciò è arbitrario, non sense, ovvero “maniera” da esporre e rigurgitare.

In un Bacio Romantico in fondo basta dar un’occhiata a destra e una a sinistra prima di attraversare, e cominciare a camminare, passo dopo passo, con calma, nello spazio rallentato, soprattutto se sull’altro lato della strada c’è Natalie Portman ad aspettare, che Dio la benedica, il problema principale è rientrare nella tavola calda? di Jude Law, inspiegabilmente sempre vuota [e ancora, come non notare che sta torta di mirtilli in fondo non se la fila proprio nessuno]. Che torta vuoi? Una Birra.

La torta ai mirtilli, devo dire, non piace, troppo appariscente, prosaica, gommosa di panna e pistilli blu, masticandola si possono trovare vuoti d’aria che Dio solo sa cosa potrebbero diventare dopo aver raggiunto il post-intestino.

Vedendo la torta, osservandola, può appare attraente, curata, ma una volta affondati i denti si rivela insapore, tiepidina, quasi nemmeno dolce. E Poi i mirtilli fracassoni e inquina mani. Troppo tempo per raccoglierli, poca voglia di inseguirne il manifesto retrogusto furbetto dolce amaro. Poca voglia di sporcarsene le mani insomma, che poi si macchiano e chissà per quanto tempo, insomma la cosa giusta è Trangugiare e digerire. Mandar giù. Lasciare che tutto si trasformi in pelle tessuto pezzi mitocondri e rifiuti organici, in movimenti, peti e respiri affannosi. Come un bel paesaggio colto dal finestrino di un treno, un’epidermide in esfolliazione invisibile che lasciamo nell’aria, un tripudio batterico di festaioli, come un volto di un passante sbarellato e barcollante nel corridoio enigmatico di un autobus, come uno sguardo veloce a un titolo del giornale formato cubito punto esclama.tivo la mattina di corsa al bar fra il caffè macchiato freddo zuccherato dai che ho fretta e veloci e muti novantacentesimi di felicità rifilati velocemente.

Un assaggio che rimane tale. Accennato, dileguato nella cavità orale. Dissennato, Scaricato. Eliminati.
My Blueberry Nights ha la sembianze di una bolla di sapone vuota, una big bubble senza gusto, un ritratto solo iniziato e poi lasciato al vento ed al sole e alla pioggia denigratrice, una luccicante toccata e fuga senza indirizzo e destinazione e busta e sostanza salvo una banale metachiusura (artificialmente ideologica) circolare parsa più che posticcia, Anzi, attaccata con lo sputo del The end. Sì, “non è difficile attraversare la strada, dipende da chi ti aspetta sull’altro lato della strada.” Appunto. Io vado di qui.