strade perdute (1997)

Lynch realizza ciò che abbiamo sempre sognato.
Cioè, mette in immagini quello che ci balena nella testa mentre russiamo sonoramente
Nel caso specifico c'è il sospetto che la dormita sia stata preceduta da una cena pesante, tipo polenta cinghiale peperonata, annaffiata con Gordon's G.
87 dissolvenze al nero, qualcuna incrociata, giusto per dare quel tocco in più di discontinuità e di frammentazione ad un quadro generale che già di suo aveva i canoni della confusione notturna.
Uccidere qualcuno, trombare una moglie rossa, camminare nel buio, interpretare la vita di qualcun altro, trombare la sorella bionda della rossa di prima, ascoltare un amico che racconta di avere una Mercedes con 1400 cavalli, trombare ancora come se si fosse in un porno e vari deliri tra sogno e incubo.
Tutto insieme, tutto in una notte con dei dialoghi essenziali, anzi, dei dialoghi ridicoli perché tanto lo sappiamo tutti che i sogni non regalano eloqui da ricordare.
Poi ti svegli, ossia, il film finisce, cacci 4 bestemmie e ringrazi il cielo che per fortuna le tue notti sono più regolari delle ossessioni oniriche lynchiate.
Purtroppo non sono accompagnate dalle musiche di Reznor, Manson, Rammstein.