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Non sono passati 50 minuti e mi pare un film guardone, di bassa lega, un lavoro da quattro soldi che manda in brodo di giuggiole gli intellettuali e tratta senza rispetto un'artista ormai morta che suicidò in modo tragico. Alcune trovate sono da film softporn o peggio. Al regista piace indugiare nel torbido, aiutato dalla bellezza della protagonista che se avesse fatto 50 sfumature o 365 avrebbe sbancato il botteghino.